"… le lieu où elle habite, mon immobilité glaciale, entourée d'une longue file de salles désertes, ossuaires immondes de mes heures de dégoût." (Issidore Ducasse Conde de Lautreamont)
A Maurice Rollinant
Soñé divinos amores,
ebriedad de brazos y de vinos,
oro, plata, vanos reinos;
Yo dieciocho años, Ella, dieciséis.
Por gratos senderos
cabalgaríamos nuestros alazanes.
¡Lejos el tiempo de ingenuas
confesiones y temerarios deseos!
Sólo hay plata en mi pelo.
Las almas que necesitaría,
igual que las estrellas, están lejos.
Moriré borracho, en un rincón cualquiera.
Charles Cross
¡Música, inciensos, veneno, perfume... literatura!
Vibran las flores en efervescentes jardines:
y el Andrógino, ojos verdes, grandes, fosforecentes,
florece en el dorado osario de un mundo que se pudre.
A los apóstatas del sexo, les lleva como pasto,
bajo su veste en oro de joyas murmurantes,
carne de virgen ácida de espasmos chirriantes
y voluptuosidad fina aguzada en torturas.
El arco hace sangre al alma del violín,
el arte agonizante se agita en histerismos
oyéndole venir para alzar lo torcido...
El ardiente estigma quema la frente orate.
¡Gloria a los sentidos y a los nervios furiosos!
Un carnal Anticristo visita a los precitos.
¡Por fin llega, por fin, el tiempo del Andrógino!
Albert Samain
Poesía Simbolista Francesa
